Pub "La Porte Noire"

8 de mayo de 2009
(La Porte Noire, 19:10 p.m.)

Llego al local temprano. Aún no hay nadie. El camarero juega al ajedrez con un tipo sobre la barra mientras un tercero sigue la partida sin demasiado entusiasmo. Suena algo de Nick Cave. Pido una Duvel, me acomodo en una mesa del fondo y despliego la copia impresa del mapa ante mí.
Un rompecabezas dentro de otro rompecabezas.
(¿Qué intentas decirme, Fred?)
Por más que lo miro, soy incapaz de sacar nada en claro de aquel trozo de papel. Es como intentar descifrar la caligrafía de un loco.
Cuento hasta cinco líneas primarias de color rojo, trazadas sin lógica aparente sobre el plano y marcadas invariablemente con una sucinta anotación a lápiz: una cifra en numeración arábiga (1, 2, 3, 4 y 5, en el sentido de las agujas del reloj), seguida de unas coordenadas y una fecha, siempre entre 1941 y 1944. Algo más de una docena de líneas secundarias, discontinuas y de trazo más fino, actúan a modo de vasos comunicantes entre las anteriores o bien se ramifican en incontables brazos buscando los límites de la antigua muralla: la Tour Aneessens, Courtine, la Tour Noire… A simple vista, dibujan una especie de tela de araña de proporciones kilométricas cuyo centro geométrico se localiza en algún lugar de la place Saint-Géry. Un pentágono irregular señala el lugar: el nudo principal.

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Café au Soleil

5 de abril de 2009
(7, rue du Peuplier; 11:05 a.m.)

Los días pasan sin dejar huella.
Voy a clase lo justo. Estudio algo menos.
Nada nuevo de Fred.

(Café Soleil, 17:00 p.m.)

Me encuentro con Liz en el Soleil.
Hace días que no la veo. Tiene la excusa perfecta, desde luego: los del MAAC se han interesado en su trabajo y está liadísima acabando de editar unos vídeos. “Es posible que pueda exponer algo de aquí a unas semanas”, me dice. “Cool“, digo yo. Y conecta su portátil para adelantarme algo.
(… paisajes abstractos en blanco, negro y gris con banda sonora de Arvo Part: un bucle de sombras apenas esbozadas y vagamente humanas que se atraen y repelen en una especie de danza sin sentido: ceniza y materia en descomposición: aquí una mano de dedos larguísimos, allí unos ojos vacíos y una boca que balbucea palabras en una lengua olvidada, anterior a todas las lenguas: el largo y penoso esfuerzo de las formas por resolverse en plena existencia: principio y fin del tiempo…)
Aplaudo.

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