Cama de Mira
7 de junio de 2009
(18, rue de Belle Vue ; 09:30 a.m.)
Despierto en casa de Mira. En su cama.
Mierda.
¿Qué cojones hago aquí?
Ella aún duerme, completamente desnuda y tan cerca de mí que puedo sentir su aliento quemándome las mejillas. Alcohol y tabaco. Su mano izquierda reposa descuidadamente sobre mi vientre.
Mierda. Mierda. Mierda.
Permanezco un buen rato inmóvil, mirando al techo y tratando de poner en orden mis pensamientos.
Es inútil: estoy K.O.
Me incorporo despacio, recojo mis calzoncillos del suelo y me dirijo al baño tambaleándome, y dejo correr un generoso chorro de agua fría sobre mi cabeza para aliviar la resaca. Y empiezo a recordar: la Gran Despedida en el Corbeau/Enzo, Marcos et alia/ni rastro de Liz/demasiadas cervezas y whisky/Mira: “la última en mi casa”, etc.
Seré gilipollas.
Logro llegar hasta la cocina sin tropezar y preparo una cafetera bien cargada. Busco sin éxito un alka-seltzer o algo parecido. Enciendo el primer cigarrillo del día.
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Etiquetas: alcohol, Corbeau, Sueño
V.I.T.R.I.O.L
29 de mayo de 2009
(7, rue du Peuplier; 04:50 a.m.)
Me despiertan mis propios gritos.
He tenido una pesadilla.
Salto de la cama, enciendo el ordenador y trato de describir lo que he visto.
No quiero olvidarlo:
(Camino junto a Fred por el Parc de Bruxelles en dirección a la Place des Palais. No hay nadie en los alrededores. Nuestros pasos resuenan extrañamente en la soledad de las avenidas, como si cruzáramos un plató vacío entre decorados de una vieja producción de época: jardines de atrezzo y cielos de papel pintado. Luz artificial.
Mi amigo habla sin parar. Utiliza su francés luminoso, salpicado de términos anglosajones y citas y más citas: el slang de Fred.
Lo escucho atentamente. Reconozco cada palabra y giro. Asiento. Y, sin embargo, no soy capaz de entender lo que dice.
Habitamos realidades distintas. Somos dos peces girando ad aeternum, cada uno en su propia pecera.
Nos detenemos junto a la estatua de Pierre Le Grand, frente a un estanque. Fred me descubre una inscripción grabada sobre uno de los muros de contención. Está escrita al revés, probablemente con la intención de que sólo sea legible a través de su reflejo sobre las aguas. Aguas negras.
Deletreo cuidadosamente de derecha a izquierda: V-I-T-R-I-O-L.
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Café au Soleil
5 de abril de 2009
(7, rue du Peuplier; 11:05 a.m.)
Los días pasan sin dejar huella.
Voy a clase lo justo. Estudio algo menos.
Nada nuevo de Fred.
(Café Soleil, 17:00 p.m.)
Me encuentro con Liz en el Soleil.
Hace días que no la veo. Tiene la excusa perfecta, desde luego: los del MAAC se han interesado en su trabajo y está liadísima acabando de editar unos vídeos. “Es posible que pueda exponer algo de aquí a unas semanas”, me dice. “Cool“, digo yo. Y conecta su portátil para adelantarme algo.
(… paisajes abstractos en blanco, negro y gris con banda sonora de Arvo Part: un bucle de sombras apenas esbozadas y vagamente humanas que se atraen y repelen en una especie de danza sin sentido: ceniza y materia en descomposición: aquí una mano de dedos larguísimos, allí unos ojos vacíos y una boca que balbucea palabras en una lengua olvidada, anterior a todas las lenguas: el largo y penoso esfuerzo de las formas por resolverse en plena existencia: principio y fin del tiempo…)
Aplaudo.
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