Suena el teléfono
3 de junio de 2009
(7, rue du Peuplier; 07:55 a.m.)
Suena el móvil.
Despierto con el corazón en un puño y busco a tientas el interruptor de la luz.
No hace falta: ya es de día.
(Me he quedado dormido frente al ordenador. Me escuecen los ojos y tengo un hombro y parte del cuello entumecidos. El cenicero rebosa de colillas).
Merde!
Contesto.
YO: ¿S… Sí…? Allô ?
JESÚS: Tenemos algo.
YO: ¿Jesús?
JESÚS: Sí, tío. ¿Estabas dormido o qué?
YO: Joder… Dime que no son las ocho de la mañana.
JESÚS: Casi. ¿Resaca?
YO: Negativo. He pasado la noche estudiando. Más o menos. (Echo un rápido vistazo a mis apuntes de Estética: como me temía, no he pasado de la página 3). Se supone que tengo un examen… Exactamente dentro de cinco minutos.
JESÚS: Oh-oh.
YO: Olvídalo. ¿Recibiste mi mensaje?
JESÚS: Sí. Lo siento. He estado muy liado. Una campaña de la hostia para Microsoft. Te haces cargo, ¿no?
YO: Claro.
JESÚS: Mira… Sé que es muy temprano, pero no podía esperar para decírtelo: hay novedades, ¿vale? Ayer conocí a un tipo que… En fin, lo mejor es que lo veas por ti mismo. Vas a flipar. Accedió al blog a través de Hispagenda. Es de Madrid, pintor. Lleva un par de años viviendo aquí. Por lo visto, coincidimos en alguna exposición y le di mi teléfono. Leyó toda la historia, me llamó y… Voilá! ¿Qué me dices? La estrategia ha funcionado.
YO: De eso precisamente quería hablarte.
JESÚS: Ya. Ahora no puedo enredarme. Tengo que entrar al trabajo. ¿Nos vemos el sábado?
YO: Ok.
JESÚS: A las 18:00 en la boca de metro de Yser. Vas a flipar, tío. Te lo aseguro.
(…)
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La Post - Bélgica
1 de junio de 2009
(7, rue Pauplier; 10:15 a.m.)
Vuelvo de la Oficina de Correos con el tiempo justo de adecentar un poco el apartamento antes de mi cita con la teniente Strauven.
(He despachado tres copias del CD de Fred a otras tantas personas de confianza allá en España. Un viejo truco de tahúr: me reservo una buena mano en caso de que la partida se ponga al rojo vivo. Pase lo que pase, la información no se perderá. Les jeux sont faits, monsieur Otto !)
Recojo los restos de la cena, la botella de Jameson a medio acabar y los vasos. Vacío los ceniceros y sacudo convenientemente el sofá. Pulverizo a conciencia cada rincón del apartamento con un ambientador tratando de disimular el aroma dulzón de la marihuana. Abro las ventanas.
Aún me sobran un par de minutos para consultar el correo.
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