La Post - Bélgica

1 de junio de 2009
(7, rue Pauplier; 10:15 a.m.)

Vuelvo de la Oficina de Correos con el tiempo justo de adecentar un poco el apartamento antes de mi cita con la teniente Strauven.
(He despachado tres copias del CD de Fred a otras tantas personas de confianza allá en España. Un viejo truco de tahúr: me reservo una buena mano en caso de que la partida se ponga al rojo vivo. Pase lo que pase, la información no se perderá. Les jeux sont faits, monsieur Otto !)
Recojo los restos de la cena, la botella de Jameson a medio acabar y los vasos. Vacío los ceniceros y sacudo convenientemente el sofá. Pulverizo a conciencia cada rincón del apartamento con un ambientador tratando de disimular el aroma dulzón de la marihuana. Abro las ventanas.
Aún me sobran un par de minutos para consultar el correo.

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Cambiando la cerradura

31 de mayo de 2009
(7, rue Pauplier; 02:30 a.m.)

Jean-Luc, mi casero y vecino, me relata por enésima vez su aventura mientras acaba de atornillar una cerradura nueva en la puerta de mi apartamento.
“Siempre guardo una de éstas”, dice. “Por lo que pueda pasar”.
Aunque trate de disimularlo, aún está nervioso. Le tiembla el pulso. Y no es para menos.
YO: Te arriesgaste demasiado, Jean.
JEAN-LUC: Supongo que debería habérmelo pensado dos veces… Dieu… Tendrías que haberlo visto. El tipo era enorme. Un apestoso clochard de casi dos metros. Incroyable. (Resopla). No sé cómo se las ingenió para subir hasta aquí. La cerradura del portal está intacta, tu vois ?
YO: Alguien debió de dejarse la puerta abierta.
JEAN-LUC: Quelle merde ! (Sacude su cabeza como si intentara deshacerse de los rescoldos de un mal sueño). Cuando me lo encontré, ya casi estaba dentro. Llevaba un destornillador en la mano o algo parecido. “¿Dónde crees que vas, hijo de puta”, le digo y le apunto directamente a la cabeza con mi vieja Luger. Y el tipo ni se inmuta. Se da media vuelta tan tranquilo y se marcha escaleras abajo como quien sale a pasear al perro. “!Eh, tú”!, le grito. ¡”Mírame cuando te hablo”! Y nada. (Resopla otra vez). En mi vida había visto tanta sangre fría.
YO: Tuviste suerte.

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Documentos

6 de mayo de 2009
(7, rue Peuplier; 13:35 p.m.)

Hace exactamente veintiocho días, trece horas y treinta y cinco minutos que no salgo de mi habitación.
La mañana del 9 de abril, la primera del resto de mi vida, despierto sobresaltado a eso de la diez, bajo las persianas, desconecto mi móvil e introduzco el cd de Fred en la disquetera de mi viejo Toshiba sin pensarlo, como arrastrado por una necesidad física y casi insoportable.
Y ya no vuelvo a apartar mis ojos de la pantalla.
Veintiocho días, trece horas y treinta y cinco minutos colgado del ordenador, tratando de poner orden en un rompecabezas del copón: diecinueve archivos, etiquetados con números romanos, entre PDF´s, material gráfico y retales de la web, y todo sin conexión aparente.
(Recortes de prensa. Cartas manuscritas, fechadas en torno a los años 40. Un informe de aspecto más o menos oficial sobre el soterramiento del Zenne en 1866. Fotos. Coordenadas. Un croquis a mano alzada de una especie de cripta o templo de trazas vagamente románicas. Un fragmento en latín (¡) de la Cronica Bruxellensis, escrita alrededor del siglo XV por un tal Sexto Germanico. Y tres nombres que se repiten insistentemente: Heinrich, Marguerite, Armand).

700 MB de locura y mixtificación.

Veintiocho días, trece horas y treinta y cinco minutos casi sin dormir, comiendo algo de vez en cuando y bebiendo y fumando como un puto clon de Robert Downey Jr; parando apenas unos minutos para actualizar el blog.
Hasta hoy.
(…)

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Dibujo de Liz

8 de abril de 2009
(y tres: autorretrato sin retoques/7, rue Peuplier; 21:25 p.m.)

Después de unas cuantas cervezas y medio paquete de Marlboro, aún no he reunido el valor suficiente para abrir el cd de Fred. Intuyo, tal vez sin demasiado fundamento, que no voy a salir indemne de lo que descubra. Sea lo que sea.
No puedo decir, sin embargo, que la idea no me excite. Hay un sabor añejo a aventura e iniciación en todo ello al que es difícil resistirse: la repentina desaparición de Fred y todas las extrañas coincidencias, aquel extraño e-mail; la entrada en escena de Otto, el mendigo del Corbeau, y el viejo caserón abandonado… Y mi sueño.
Me siento como un puto personaje de H. P. Lovecraft.
He entrado en el juego de Fred. Y me gusta.
¿Estoy preparado?
(…)

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