V.I.T.R.I.O.L

29 de mayo de 2009
(7, rue du Peuplier; 04:50 a.m.)

Me despiertan mis propios gritos.
He tenido una pesadilla.
Salto de la cama, enciendo el ordenador y trato de describir lo que he visto.
No quiero olvidarlo:
(Camino junto a Fred por el Parc de Bruxelles en dirección a la Place des Palais. No hay nadie en los alrededores. Nuestros pasos resuenan extrañamente en la soledad de las avenidas, como si cruzáramos un plató vacío entre decorados de una vieja producción de época: jardines de atrezzo y cielos de papel pintado. Luz artificial.
Mi amigo habla sin parar. Utiliza su francés luminoso, salpicado de términos anglosajones y citas y más citas: el slang de Fred.
Lo escucho atentamente. Reconozco cada palabra y giro. Asiento. Y, sin embargo, no soy capaz de entender lo que dice.
Habitamos realidades distintas. Somos dos peces girando ad aeternum, cada uno en su propia pecera.
Nos detenemos junto a la estatua de Pierre Le Grand, frente a un estanque. Fred me descubre una inscripción grabada sobre uno de los muros de contención. Está escrita al revés, probablemente con la intención de que sólo sea legible a través de su reflejo sobre las aguas. Aguas negras.

Deletreo cuidadosamente de derecha a izquierda: V-I-T-R-I-O-L.

Miro a Fred.
Sonríe.
Me acuclillo en el borde del estanque y me asomo a su interior.
Allí, como un remedo posmoderno de la Ofelia de Millais, flota el cuerpo inerte y traslúcido de Liz. Sus ojos abiertos, fijos en mí. Rouge profundo en los labios. Su pelo, un nido de serpientes.
No se mueve. No respira.
Cuando trato de cerrar sus párpados, algo la arrastra súbitamente al fondo de las aguas hasta hacerla desaparecer entre los limos.
Entonces grito.
Y despierto).
(…)

ENZO: Cazzo! Me has dado un susto de muerte. ¿A qué viene tanto jaleo?
Mi room-mate me observa desde el umbral de mi habitación sin atreverse a entrar, el pelo alborotado y los ojos vidriosos. Pálido.
YO: Lo siento. He tenido un sueño. Un mal sueño. Sólo eso.
ENZO: (Sacudiendo su cabeza y reprimiendo un bostezo). Tienes que salir de vez en cuando, Einstein. Senti… (Apuntando a sus sienes con el dedo índice). Estudiar tanto no puede ser bueno.
Cierro los ojos y trato de apartar de mi mente todas aquellas extrañas imágenes. Sombras chinescas. Dejo caer la cabeza entre mis manos temblorosas y digo entre dientes: “Mierda”.
Aquí viene la jaqueca. Y de las gordas.
ENZO: ¿Te encuentras bien, tío?
Silencio.
Ensayo una especie de mueca a modo de sonrisa.
Enciendo un cigarrillo.
YO: No.
(…)
VITRIOL: acróstico de “Visita Interiora Terrae Rectificando Invenies Occultum Lapidem”.
Trad.: “Visita el interior de la Tierra. Rectificando, hallarás la piedra oculta”.
(…)
Lo recuerdo.
Aquella tarde, la tarde en que nos conocimos, Fred me habló de la simetría oculta en la abigarrada y extravagante arquitectura de Bruselas. “Todo”, decía, “absolutamente todo en esta puta ciudad está construido conforme a una especie de diseño críptico. Un mensaje cifrado, ¿vale? Una escritura viva, formada por calles, plazas e iglesias, y anterior a cualquier escritura. Universal… Sólo hay que tomar un poco de perspectiva para poder descifrarla.”
Y, sin yo saberlo, me estaba haciendo partícipe de su secreto.
Y no lo comprendía.
Ahora lo recuerdo.
Era otoño. Octubre de 2008. Yo acababa de aterrizar en Bruselas.
Caminábamos juntos por las desiertas avenidas del Parc de Bruxelles en dirección a la Place des Palais.