Cambiando la cerradura
31 de mayo de 2009
(7, rue Pauplier; 02:30 a.m.)
Jean-Luc, mi casero y vecino, me relata por enésima vez su aventura mientras acaba de atornillar una cerradura nueva en la puerta de mi apartamento.
“Siempre guardo una de éstas”, dice. “Por lo que pueda pasar”.
Aunque trate de disimularlo, aún está nervioso. Le tiembla el pulso. Y no es para menos.
YO: Te arriesgaste demasiado, Jean.
JEAN-LUC: Supongo que debería habérmelo pensado dos veces… Dieu… Tendrías que haberlo visto. El tipo era enorme. Un apestoso clochard de casi dos metros. Incroyable. (Resopla). No sé cómo se las ingenió para subir hasta aquí. La cerradura del portal está intacta, tu vois ?
YO: Alguien debió de dejarse la puerta abierta.
JEAN-LUC: Quelle merde ! (Sacude su cabeza como si intentara deshacerse de los rescoldos de un mal sueño). Cuando me lo encontré, ya casi estaba dentro. Llevaba un destornillador en la mano o algo parecido. “¿Dónde crees que vas, hijo de puta”, le digo y le apunto directamente a la cabeza con mi vieja Luger. Y el tipo ni se inmuta. Se da media vuelta tan tranquilo y se marcha escaleras abajo como quien sale a pasear al perro. “!Eh, tú”!, le grito. ¡”Mírame cuando te hablo”! Y nada. (Resopla otra vez). En mi vida había visto tanta sangre fría.
YO: Tuviste suerte.
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MAAC
30 de mayo de 2009
(MAAC, Rue des Chartreux; 21:45 p.m.)
Me dejo caer por la MAAC.
O mucho me equivoco o la exposición de Liz anda camino de convertirse en la sensación del momento. Todo el que es algo en el mundillo del arte en Bruselas anda por aquí: Jan de Cock, Claire Bataille, Yves Bernard, Marc Godts… Hipsters de la zona Dansaert, compañeros y profesores de la Facultad, y algún fotógrafo. Môet Chandon y canapés. Trés chic.
H(e)artbeaten
by
Elizabeth Hartley
Maison d’Art Actuel des Chartreux / Huis Hedendaagse Kunst Kartuizers
Rue des Chartreux, 26-28 Kartuizersstraat
Brussel 1000 Bruxelles
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Saint-Géry
29 de mayo de 2009
(7, rue Peuplier; 10:45 a.m.)
A pesar de la mala noche y la jaqueca, paso la mañana intentando traducir el fragmento de la Cronica Bruxellensis que Fred incluyó en su cd.
El archivo III.
(No le había prestado demasiada atención. En un primer vistazo, y hasta donde me permitían mis exiguos conocimientos de latín, no fui capaz de establecer conexión alguna entre la prosa oscura y presumiblemente alegórica del texto, y el resto del material. ¿Qué cojones tenía que ver aquella especie de cuento para beatas con el proyecto? Simplemente, no encajaba.
Lo despaché en dos minutos, claro.
Y me equivoqué.
Lo supe en el mismo momento en que Jesús y Rosa me hablaron de los orígenes legendarios de la ciudad: Saint-Géry, la capilla sobre la isla y toda la pesca… Estaba ahí, desde el primer momento: el extremo del ovillo, a poco más de mil cuatrocientos años de distancia.
Había que volver al principio).
Logro convencer a Enzo de que me eche una mano. Le jode ejercer de filólogo en sus horas libres, pero acepta: me debe demasiados favores. No hace preguntas.
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V.I.T.R.I.O.L
29 de mayo de 2009
(7, rue du Peuplier; 04:50 a.m.)
Me despiertan mis propios gritos.
He tenido una pesadilla.
Salto de la cama, enciendo el ordenador y trato de describir lo que he visto.
No quiero olvidarlo:
(Camino junto a Fred por el Parc de Bruxelles en dirección a la Place des Palais. No hay nadie en los alrededores. Nuestros pasos resuenan extrañamente en la soledad de las avenidas, como si cruzáramos un plató vacío entre decorados de una vieja producción de época: jardines de atrezzo y cielos de papel pintado. Luz artificial.
Mi amigo habla sin parar. Utiliza su francés luminoso, salpicado de términos anglosajones y citas y más citas: el slang de Fred.
Lo escucho atentamente. Reconozco cada palabra y giro. Asiento. Y, sin embargo, no soy capaz de entender lo que dice.
Habitamos realidades distintas. Somos dos peces girando ad aeternum, cada uno en su propia pecera.
Nos detenemos junto a la estatua de Pierre Le Grand, frente a un estanque. Fred me descubre una inscripción grabada sobre uno de los muros de contención. Está escrita al revés, probablemente con la intención de que sólo sea legible a través de su reflejo sobre las aguas. Aguas negras.
Deletreo cuidadosamente de derecha a izquierda: V-I-T-R-I-O-L.
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